Pão, rosas e brioche, entre portas e comportas...

Jean Siméon Chardin, La brioche (1763)

As vacas gordas e as magras

No tempo das vacas gordas, uma mediática figura do jet set nacional, colunável, habitué das revistas cor-de-rosa, com apelido sonante de Espírito Santo e petit non de Tininha, terá dito que gostava muito da herdade da família, pois se vivia ali em «estado mais puro», era como «brincar aos pobrezinhos». A declaração ecológica de sabor pastoril caiu mal nos ouvidos da plebe sem pedigree na linhagem e arcádias pós-modernistas no além-Tejo, andou de boca em boca e até mereceu um pedido de desculpa formal da zagala brincalhona a todos os atingidos pela boutade malsucedida. Depois acabou por cair no esquecimento.

Perdi o texto da reportagem do Expresso, mas a frase vale por si. Dispensa pormenores agora esquecidos e convocou-me à memória outras mais que duas testas coroadas terão dito no seu tempo. A primeira é atribuída a Santa Isabel, infanta de Aragão e rainha de Portugal. Conta a lenda que quando o real marido lhe perguntou o que levava no regaço, lhe terá respondido: «São rosas, senhor, são rosas». E os pães que levava para os pobrezinhos de todos os dias, transformaram-se logo ali, talvez por obra e graça do Espírito Santo, em rosas. Milagre disseram todos à vez. Milagre continuam a evocar as vozes crentes há mais ou menos setecentos anos.

A segunda, de sentido diametralmente contrário, terá sido proferida nas vésperas da Revolução Francesa por Maria Antonieta de Habsburgo-Lorena, arquiduquesa de Áustria e rainha de França. Esta terá observado duma das janelas do palácio de Versalhes o povo amotinado de Paris, que viera queixar-se ao rei do aumento do preço do pão. Segundo as testemunhas presenciais da ocorrência, a soberana terá então encontrado a solução eficaz do problema, sem recorrer à intercessão do Espírito Santo, dizendo: «S'ils n'ont plus de pain, qu'ils mangent de la brioche»; o que, em português legítimo, dará algo como: «Se não têm pão comam brioche».  

Em tempo das vacas magras, vão-se os anéis e fiquem os dedos. Os milagres por medida passaram a ser parra que já deu uva e a graça virou desgraça. A herdade da Comporta foi posta à venda. O refúgio hippie-chique de bucolismos bancários continua à venda. Falta saber onde é que os Espírito Santos vão encontrar um ar mais puro para continuarem a brincar aos pobrezinhos. Ironia trágica de quem queria parecer o que não era e agora é obrigada a ser o que outrora queria parecer. Heróis num dia, vilões no outro. A queda dos ídolos com pés de barro. A descida aos infernos depois da subida aos olimpos. Miragens de efémero. A vã glória de mandar...